Eine Reihe von Airstream-Anhängern ist am 28. Mai 2008 in einem Lagerhaus im Land Yacht Harbor in Thurston County, Washington, geparkt. (Drew Perine/The News Tribune über Associated Press)
Im Jahr 2020, als mein Kunststudio in der Innenstadt von Palmer geschlossen wurde, begann ich davon zu träumen, ein mobiles Kunststudio zu bauen und zu betreiben. Meine Idee ist, dass ich mit dem mobilen Studio direkt zu dem schönen Ort im Freien fahre und male und dabei Leute treffe. Ich entschied mich für einen Airstream als Wohnwagen und begann mit der Gestaltung und Finanzierung.
Was ich auf dem Papier verstehe, aber nicht in der Realität, ist, dass ich für meine Vision einen Anhänger besitzen und betreiben muss.
Einige Monate nach der Abholung unterhielt ich mich bei einem Cocktail locker mit Freunden, die alle Einzelheiten erfahren wollten. Sie stellten mir Fragen zu Marke, Modell und Innenausstattung, die ich anhand der detaillierten Modelle, die ich recherchiert hatte, problemlos beantworten konnte. Doch dann wurden ihre Fragen immer spezifischer. Als sie erfuhren, dass ich noch nie in den Airstream gestiegen war, verbargen sie ihre Besorgnis nicht so schnell, dass sie gar nicht mehr aufpassten. Ich setzte das Gespräch fort, überzeugt von meinen Ideen.
Mir war klar, dass ich lernen sollte, wie man einen Anhänger fährt, bevor ich meinen Anhänger in Ohio abhole und zurück nach Alaska fahre. Mit der Hilfe eines Freundes habe ich es geschafft.
Ich bin in Zelten aufgewachsen. Angefangen mit dem lächerlich großen Zweiraumzelt, das mein Vater in den 90ern für unsere Familie kaufte und dessen Aufbau zwei Stunden dauerte, bis ich schließlich auf ein Dreijahreszeitenzelt von REI umgestiegen bin. Inzwischen sind schon bessere Zeiten angebrochen. Ich besitze jetzt sogar ein gebrauchtes Vierjahreszeitenzelt! Habe einen kühlen Vorraum!
Das ist soweit alles. Jetzt besitze ich einen Anhänger. Ich ziehe ihn, fahre ihn rückwärts, richte ihn auf, leere ihn, fülle ihn auf, hänge ihn auf, stelle ihn weg, mache ihn winterfest usw.
Ich erinnere mich, letztes Jahr auf einer Müllkippe in Tonopah, Nevada, einen Mann getroffen zu haben. Er befestigte dieses aufgerollte Rohr auf einem Anhänger in einem Loch im Betonboden, was ich heute als mühsames „Entleeren“ betrachte. Sein Anhänger ist zu groß und blockiert die Sonne.
„Ein Fass ohne Boden“, sagte er, als mein Mann und ich den Trinkwasserhahn der Tankstelle mit dem ramponierten Wasserkrug füllten, den wir im Dollar-Shop gekauft hatten – während wir das Leben in einem Van testeten, um zu sehen, ob es wirklich etwas für uns war. Wir haben es genossen; Spoiler: Das hat es. „Es hört nie auf. Feststecken, Auffüllen, die ganze Wartung.“
Schon damals, bei dem Luftstrom, fragte ich mich vage: Ist es das wirklich, was ich will? Möchte ich immer noch ein riesiges Haus auf Rädern und eine Entsorgungsstation mitschleppen, an die ich einen groben Schlauch anschließen und das Abwasser aus meiner Anlage in den Boden spülen muss? Ich habe mich nie wirklich dazu durchgerungen, an dieser Idee zu arbeiten, weil ich bereits von meinem Konzept angezogen war, es aber einfach unter der Oberfläche schwebte.
Die Sache ist die: Ja, an diesem Anhänger muss viel gearbeitet werden. Es gibt Dinge, die mir niemand sagt, zum Beispiel, dass ich als Rückfahrassistent die Anhängerkupplung des Lastwagens ganz genau auf den Anhänger ausrichten muss. Sollten Menschen so etwas tun?! Außerdem strömte Schwarz- und Grauwasser heraus, was genauso ekelhaft war, wie ich vermutet hatte.
Aber es ist auch unglaublich bequem und behaglich. Ich bin praktisch drinnen und draußen zugleich und meine beiden Lieblingsplätze sind nur durch eine sehr dünne Wand getrennt. Wenn ich einen Sonnenbrand bekomme oder es regnet, kann ich in den Wohnwagen steigen, die Fenster öffnen und die Brise und die Aussicht genießen, während ich es mir auf dem Sofa gemütlich mache und eine Verschnaufpause von den Elementen einlege. Ich kann zu Abend essen und dabei den Sonnenuntergang beobachten.
Anders als bei Zelten kann ich mich zurückziehen, wenn ich auf dem Campingplatz laute Nachbarn habe. Der Ventilator im Inneren machte ein Geräusch. Bei einem Platzregen muss ich mir keine Sorgen machen, dass sich an meinem Schlafplatz Pfützen bilden.
Ich sehe mich immer noch um und bin in den unvermeidlichen Wohnwagenparks immer wieder erstaunt, wie einfach es ist, Anschlüsse, Entsorgungsstationen, WLAN und Wäschemöglichkeiten zu finden. Ich bin jetzt auch ein Wohnwagentyp und nicht nur ein Zeltcamper. Es ist ein interessanter Versuch, meine Identität zu finden, wahrscheinlich, weil ich das Gefühl habe, in gewisser Weise stärker zu sein und daher allen anderen in ihrer schöneren, robusteren Ausrüstung überlegen zu sein.
Aber ich liebe diesen Wohnwagen. Ich liebe die verschiedenen Erlebnisse, die er mir im Freien bietet. Ich bin sehr offen und akzeptiere diesen neuen Teil meiner Identität, der eine angenehme Überraschung war, während ich meine Träume verfolgte.